El sueño de las marmotas

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2009-07-17T22:53:00.001+02:00

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Mañana comienza mi odisea.

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Calle Uría

2009-06-25T23:28:00.003+02:00

Estoy en la calle Uría. Me han dicho que esta es una de las calles más transitadas de Oviedo. A decir verdad, no me lo creo. Yo sólo vengo por aquí cuando te busco. Y sé que toda esta gente está haciendo lo propio, buscarte.

El problema radica en que, por una sencilla regla de tres, sólo podría encontrarte aquí si decidieras buscarte a ti misma.
Si por casualidad fueses tú la que sale a buscarme, y preguntases por la calle más transitada de Oviedo y te dijeran que es la calle Uría. Entonces sabrías que todos los transeúntes me están buscando a mí, y que sólo me encontrarás en un lugar como este si yo mismo decidiera salir a mi encuentro. Pero en ese caso, al igual que ocurre contigo, cuando uno se busca a sí mismo no va a la calle Uría.
El problema puede ser mucho mayor. Puede ser que los dos pensemos igual. Nadie nos buscaría y la calle Uría quedaría vacía por no quedar nadie por encontrar.
Y, si en cambio, pensamos distinto, uno de los dos se pasará la vida por la calle Uría buscando al otro sin llegar nunca a encontrarnos jamás.

Así que no sé si darte por perdida o quedarme aquí sentando esperando a que seas tú, por alguna casualidad, quien me encuentre. Sin buscarme, por una vez.

+

Un recado

2009-06-03T22:06:00.000+02:00

- Hola.
- Hola.
- Usted dirá.
- Hola
- ¿Quiere algo? ¿O sólo ha venido a saludar?
- Sí, bueno, quería cambiarme de compañía de teléfono. Hacer una portabilidad, vamos. Y me gustaría saber los móviles y ofertas que hay y eso.
- Sí, coja uno de los catálogos, ahí viene todo. ¿Algo más?
- Supongo que sí, pero no se me ocurre nada ahora mismo. ¿A usted?
- ¿Qué?
- ¿Vienen las tarifas y todo?
- Sí, sí, viene todo.
- ¿El número que calza? ¿El número de novios que ha tenido? ¿el numero de sueños que ha cumplido? ¿su portal, su piso, su número de identificación fiscal? ¿su numero de teléfono tal vez? Me encantan los números, siempre fui de matemáticas, ¿sabe?
- ¿El qué? No entiendo lo que me quiere decir.
- Buenas tardes.
- Buenas tardes.

- Hola, dígame.
- Hola, ¿qué tal?
- ¿Bien y tú?
- Bien, la verdad es que vaya calor que hace ¿verdad? Vengo caminando desde mi casa y tengo una sudada…
- Ya, sí, hace mucho calor. ¿Puedo ayudarte en algo?
- Creo que en muchas cosas.
- ¿Algo en particular?
- Ah, sí, lo siento. Quería dos pendientes, así como los que llevo pero sin romper.
- ¿De estos?
- Sí, ¿cuánto es?
- Cinco euros, ¿quieres algo más?
- …
- ¿Algo más?
- …
- Toma, aquí tienes muchas gracias.
- …

- Hola buenas tardes. ¿Qué desea?
- ¿Cuántos deseos me quedan?
- ¿Perdón?
- La tarrina pequeña, ¿a cuánto está?
- Dos euros
- ¿y la grande?
- La grande a tres.
- Ponme una muy grande de chocolate.
- Ahí va una muy grande.
- ¿Puedo pedir otro deseo?
- ¿Cómo?
- Ahí van los tres euros.
- Muy bien, caballero. Muchas gracias.
- Señora.

Una paloma me mira, nos miramos, se come tres o cuatro migas del suelo. Nos entendemos. Yo también querría volar y comer del suelo.

2009-05-31T23:41:00.003+02:00

Blues

2009-05-26T11:29:00.002+02:00

Había vuelto para verte,
estabas más joven y menos guapa,
vestida de piel fina
y escondiendo
esas tremendas ganas que tenías
de tocarme.

Eras de las que piensan
que el espacio debería medirse en segundos
y el tiempo en kilómetros.
Yo decía que no, y aquí me tenías
en un De lorean que no entiende de magnitudes.

Y aquella vez no había venido para hacerte el amor,
aquella vez no.

Sentada sobre una cuerda
destilando esas promesas tuyas
que saben tanto a rojo
cantaste "It serves me right to suffer"
mientras la armónica ahogaba el crepúsculo
y lo hacía cada vez más negro,
cada vez más lunar, más nuestro.

Yo, sólo había venido a darme cuenta
de que como pasa en todo amor
digno de ser amor
y en toda historia digna de ser historia
en este y en esta
quedan siglos para que llegue mañana
y deje de creer en el amor
y en las historias.

Selene

2009-04-01T23:11:00.001+02:00

Esta Selene vive en la luna y aún no conoce tormenta.
Se coló un atardecer, fría, por un butrón en mi pecho. Y allí se quedó, escondida entre una sístole lunar y un lunar en mi diástole.
De piel oculta y mirada gris menguante, Selene es el verano que Isis se ha llevado, una noche nueva a punto de hundirse en el mar de los fenicios. Así es, recóndita y misteriosa, un laberinto corpóreo del que es imposible escapar.
Un amor sideral, una utopía griega.

Sabado 21 en El Zielo

2009-02-13T15:04:00.001+01:00

Uberto Stabile

2009-02-13T00:08:00.001+01:00

Dice Guillespie que la muerte no es lo peor
que no es el dolor la mejor escuela
ni el hambre nos convierte en campeones.
Dice Guillespie
que no son más fuertes quienes más pueden
que los son quienes más resisten
quienes de la derrota levantan caricias.
Dice Guillespie
que lo más peligroso nunca es el peligro
que lo más peligroso es la seguridad
con la que eludimos siempre el mismo peligro.
Dice Guillespie
que no es un hombre acabado
que es sólo un hombre que está acabando
que nunca el final sustituye al fin,
porque en realidad
dice Guillespie
que le dijo Parker
que le contó Cortázar
que en lugar de hacer el amor
ya va siendo hora
que el amor nos haga.

[Uberto Stabile]

¿y ahora qué?

2009-02-07T11:27:00.000+01:00

No sé lo que le pasará a otra gente, pero yo, cuando me agacho para ponerme los zapatos por la mañana, pienso: “Ah, Dios mío, ¿Y ahora qué?"

2009-01-24T20:28:00.000+01:00

me voy hasta la playa, a ver si a falta de gente dialogo con las olas. Con un poco de suerte anochece mas temprano y puedo ver también a la luna. Si se despeja, incluso, a las estrellas. Quizás también pueda escribirles, curarlas de una vez de tanta espera. Diremos que también son excepciones.
Voy a ver si me peleo un poco con el silencio, si hace tanto frío o calor como dicen, a ver si la brisa trae algo mas que oxigeno o a ver, si en la arena hay escondido algún tesoro. Voy a ver mas ojos, y mas cabellos rubios tapizando la lluvia. A ver si los peces también se abstienen de dormir; si vuelan, las gaviotas, tanto como nosotros. Voy a ver, en qué consiste cada juego, en que se transforma cada sueño, en qué, cada recuerdo. Voy a encontrarme, de una vez con el futuro, y preguntarle, si me lo permites, a cuánto está el cielo de aquí.
Voy a la playa. Voy a la playa a silbar.

Anima a mi ánima

2009-01-14T22:12:00.002+01:00

para que salte, escape, y me absuelva de una vez. Te he confesado todos mis pecados, ¿qué más quieres?.

Tras calcular la fuerza con la que el alma me empuja contra el suelo (0.2058 Newtons, despejando la sencilla segunda ley de newton) he comenzado a elucubrar sobre el mundo de posibilidades que se abre ante mí si prescindiese de mi alma. Es cierto que perdería masa y con ello fuerza física, pero eso no me importa. Podría volar mejor y más alto, y saltar, a cada poco, más cerca de tus labios. También es verdad que me agarraría peor al suelo, o lo que es lo mismo, resbalaría más fácilmente, pero ¿a quién le importa? si junto a esos 0.2058N que ya no me llevan al centro de la tierra podrías sostenerme muchísimo más fácilmente.

He calculado mi peso, 752,2 Newtons. Y creo que con un alma no basta.

Cañas a 1 euro.

2009-01-12T22:18:00.000+01:00

Eramos un par de párvulos recién paridos, dos beodos a punto de beberse todo un palo de la baraja del bar. Una conversación que convenientemente converge en un abstracto gnoseologismo al convertirnos en los únicos filósofos del aquel baño. Eramos dos dipsómanos con la polla en una mano y la cartera en la otra.
Comenté, así, por comentar: "Deberías dejar de derrochar el dinero" y claro, por recaer ,recaimos ambos, en el típico tópico de que el dinero no compra la felicidad.
Menos mal que mi briaga lucidez recordó el límite del recionalismo y soltó eso de "pero la compra" y tan ancho me dejó, con la cartera sobre el rabo y rascándome el ombligo.
Pero más bien que su ajumada clarividencia rebosa los límites del pensamiento, y mientras se la sacudia me confesó que eso era lo que estaba haciendo.

Después, un sujeto desconocido, o un predicado nominal en todo su esplendor se para a mear en el lavabo.

Las manos sucias, no nos importa.

Imposible

2008-12-16T17:58:00.003+01:00

Se sentó a mi lado sigilosa. Atiné con ella casi sin querer en un momento de esos en los que no necesitas los ojos para nada. Estaba sentada con las piernas cruzadas, salvaguardandolas con una mano y con la otra manteniendo en equilibrio la cucharilla del café. Miraba la taza como si de ella dependiera nuestras vidas; mantenía los párpados caidos, la sonrisa invertida, la garganta anudada. Parecía imposible que su voz fuese terciopelo, en ese momento, parecía imposible que pudiera levantar la vista, mirarme y decirme:
- ¿Crees en el amor?

Va de uñas.

2008-12-16T17:49:00.004+01:00

Se muerde las uñas hasta sangrar, hasta que llega al dedo, y me permite meterle una ostia cuando le veo haciéndolo. Es sencillo, quiere dejarlo.

Antes, antiguamente quiero decir, los mineros con más huevos (así me lo contaron) se amputaban con la pica el dedo pulgar. Así podía prejubilarse y así, también, pasar la vida sin temor a perderla en cualquier momento, así me lo contaron a mí.

A mi amigo le da igual la muerte, porque poco peligro corre la suya, poco más que la nuestra o la de cualquiera quiero decir. Y mira, me deja pegarle una ostia de vez en cuando y yo se la doy, pero en realidad no me importa que se muerda las uñas, qué más dará. Tiene los dedos como bombillas, estrechos hasta llegar a la no-uña donde comienzan a ensancharse por el hecho de tener una no-uña y no una uña. Y oye, es capaz de abrir las latas sin problemas.

:)

Póngame otra, por favor.

2008-12-13T02:09:00.000+01:00

Sin reparar
en su boca de pincel,
me arrebató la copa.

No había mencionado aún
nada,
ni siquiera al amor ni a sus secuaces
ni ninguna de esas tonterías.

Apuró el vidrio hasta el final y lo posó
en la mesa
como se posan los pájaros en los árboles.

Y se fue.

Y me dejó

con la huella de sus labios en el vaso
y un papel para limpiarla.

[shh...]

2008-12-08T14:48:00.000+01:00

Cuando sepas
lo que necesito

verás
todo

lo que me he callado.

[...]

Por los siglos de los siglos.

2008-12-06T14:29:00.004+01:00

Me he despertado en mitad de la noche, con el cuerpo mojado y colgando del techo. Una botella medio vacía en la mesita y tu sujetador (vacío) por el suelo. Una noche larga con el pulso por las nubes. Pocos son los que nos conocen, pero he de decirte que me da igual cuántos sean, porque son tantos los que querrían comernos y no les dejamos…
Una pesadilla o una estrella fugaz, también me da igual, los sueños son como los deseos, no se deberían de contar. Te lo he dicho. Me llamas a voces, te miro, y estas dormida, junto a mi, que también estoy dormido. Puedo abrazarte, y lo sabes, y besarte, y lo sabes, y comerte con el doble de ganas que lo haría cualquiera al que no dejas: como hice estando despiertos, pero ahora dormidos. Mañana nos dará igual. Puedo hacerte millones de cosas sin sentido, y otras tantas tan precisas...

Me he despertado en mitad de la noche, tras el segundo cuarto menguante más allá de mi habitación, allí donde las baldosas siguen mojadas, y la gente apesta a vino barato. He vagado por los siglos de los siglos de los siglos y los siglos de tus piernas para saciarme en este instante, no lo dejaré escapar, te lo prometo. Recorreré cada segundo con los brazos como argollas. Porque he muerto tantas veces que no recuerdo… y he perdido tantas veces la vida que no me importaría perderla una vez más.

Puede besarte, y lo sabes, aunque mi boca se deshaga entre la tuya, y mis ojos se desentierren en busca de más arenas. Puede recorrer cada hemisferio de tu estrella antes de derivarme o desintegrarme enteramente. Despertarme, de nuevo, en mitad de tu noche.

He dejado unos cuantos sueños aplazados en las papeleras de la calle. La soledad me recuerda a un boli que juega entre mis dedos, y no es normal. No es normal porque ese boli escribe, y lo hace tan bien…

Te he vuelto a ver, en la misma noche que el otro día, jugando a cosas imposibles. Y es que es única tu manera de rellenar mi tiempo, de hacernos invisibles para no tocarnos, de rellenar burbujas sólo con los labios…

de olvidarte,

por un momento,

de que todo

es

mentira.

Ámbar

2008-10-02T23:31:00.006+02:00

Recuerdo una noche así, de arena fina del desierto, de ámbar y un insecto. Cierro los ojos y me huele, de nuevo, a tapadera.
Que yo recuerde este cielo era de astros y no de farolas, si acaso de la metamorfosis de algún planeta rojo. Era momento menguante del cuarto más creciente y no del verde y rojo de los semáforos. Que yo recuerde, la memoria no es mi fuerte.
Unos litros de humedad, las sábanas rasgadas por doquier, el zumbido de las luciérnagas y el zigzag de las libélulas transgénicas. Las ventanas se golpean entre sí, el viento me silva o me silba. Las gotas se apelmazan y me llaman por mi nombre. Los demonios esperan impacientes, el reloj ya no es culpable. Las sirenas me cantan a las doce y para entonces espero desatarme.